Tinta em Tela Branca

Sem que soubesse das formas curvas e dos olhos castanhos. Nem notado o sorriso e as expressões cintilantes. Simplesmente me veio assim. Como catástrofe, pandemia, total destruição. Sabe, depois que acaba, vem a reconstrução. Tudo voltando a passos miúdos, catando destroços pelo chão. Álbuns de família, livros e diários, corpos e saudades. O que parece impossível, vira improvável antes de plausível até chegar ao certo. Reconstrução do futuro não é deserto, mas cheio de incertezas. E já se foram anos, ou meses, ou dias. Não importa o quanto dura dar cada passo, pedra, telha, mas sim o desejo da construção. Deveria saber onde construir, dedicar e prosseguir. Deixar que todo o entulho transforme-se numa lembrança do que aconteceu, um monumento ao que nunca mais será. Não deixo de saber por errar, mas não deixo de errar sabendo. E ao longe, já vejo, antes mesmo do desejo, escuto a correria.