Tinta em Tela Branca

A luz dispersa. Porta escancarada, agora entreaberta. Espera pela esperança e desespera. E você ouve. Assobio da ventania grita para adentrar. Nada mais resta nessa lembrança. Risos debaixo do lençol, carinhos na cama, desejo de beijo e duas mentes insanamente naturais, quase iguais. O passado apaga o passado que se apaga. Dentre tudo que resta, uma fresta. Um chamejar de vida. Uma simples conversa e um olhar distraído, no meio do que foi destruído. Retirando escombros retorcidos de palavras vazias e egoístas. Individualistas na nossa coletividade. Estranhos artistas de rua, numa valsa eterna à luz pública. Então deixamos de lado as conseqüências do nosso ato. Seguimos com os mesmos e aguardamos aplausos. Mais nada há para se aplaudir. Tudo passou, é lembrança. Abrigo de chuva ou da noite desocupada. E lembramos-nos de quando tudo se acomodava. Inconseqüentes, sem nada.