Tinta em Tela Branca

Não tem nome nem cor. Olhos e cabelos de arco-íris e seu rosto nunca é o mesmo. Às vezes começa com "A" e termina com "Z", outros dias, nem começa. Ela é sentimento puro, de sentir pele e cheiro. Um sonho distante em cama estranha. É um desejo. Cada batida no meu peito. A saudade que rasga todo protocolo e se entrega a falta. Uma esperança em forma de sorriso ou lágrima. Quem quer que eu queira, ela é. Noite do dia, maré, chuva e sol. Ofusca ou apaga. Pode ser anjo, ou razão da perdição. Livre, mas cativa do meu coração. Pode ser real ou ilusão. Ser vontade ou certeza. Ela não é nada do que parece ser, mas tudo em um só lugar. Cheia de carinho, me abraça feito mãe. Toda fogosa, me beija rasgando a boca. Ela é toda em tudo do todo de tudo. Ela é minha tinta, minha tela, meu vocábulo, minha gramática, minha excitação. No seu silêncio, no seu vazio, na minha alma ela é inspiração.