Tinta em Tela Branca

Pulando nas poças de água, espalhadas pelas ruas dessa cidade cinza de três horas da tarde. Sempre com algo para dizer e sem motivos para falar. Saltos pequenos, outros gigantescos, espalhando para todos os lados algumas dessas idéias, tentadas a serem vocalizadas. Mas cada um sabe a poça em que pula, algumas são pequenas e brincalhonas, outras nos afundam e ficamos presos e conformados. Vou então saltando seguro, dançante e sem me importar com as calças molhadas até o joelho, tive vontade, sem me importar. Penso como essa tela branca, esperando um momento oportuno para se encher de vida e sabor. Para que guarda-chuva, se nesse lugar, morro de calor? Não sou obrigado ao conformismo, mesmo que este não venha da maioria. Sou o que vem de mim. Sou tinta.